Un par de poemas para tí

No sé, estas últimas semnas... raros los dos, no sé, quizá haga falta extrañarnos,

No sé como kiera yo me voy de akí en agosto... en cuanto acabe la uni y ya regreso de trabajar hasta noviembre, si es eso lo ke hace falta, pues ya estará pasando, muy pronto.

No es nada de tu cuerpo... (sabines)
No es nada de tu cuerpo, ni tu piel, ni tus ojos, ni tu vientre, ni ese lugar secreto que los dos conocemos, fosa de nuestra muerte, final de nuestro entierro. No es tu boca —tu boca que es igual que tu sexo—, ni la reunión exacta de tus pechos, ni tu espalda dulcísima y suave, ni tu ombligo, en que bebo. Ni son tus muslos duros como el día, ni tus rodillas de marfil al fuego, ni tus pies diminutos y sangrantes, ni tu olor, ni tu pelo. No es tu mirada —¿qué es una mirada?— triste luz descarriada, paz sin dueño, ni el álbum de tu oído, ni tus voces, ni las ojeras que te deja el sueño. Ni es tu lengua de víbora tampoco, flecha de avispas en el aire ciego, ni la humedad caliente de tu asfixia que sostiene tu beso. No es nada de tu cuerpo, ni una brizna, ni un pétalo, ni una gota, ni un gramo, ni un momento: Es sólo este lugar donde estuviste, estos mis brazos tercos.


Ese es el sentimiento de este sabado, ayer pudo haber sido mejor, ayer hizo falta ede brillo en tus ojos, y ese par de palabras k me hacen sentir viva mientras estamos juntos.



No es que muera de amor...
No es que muera de amor, muero de ti. Muero de ti, amor, de amor de ti,de urgencia mía de mi piel de ti,de mi alma de ti y de mi bocay del insoportable que yo soy sin ti.
Muero de ti y de mí, muero de ambos,de nosotros, de ese,desgarrado, partido,me muero, te muero, lo morimos. Morimos en mi cuarto en que estoy sólo,en mi cama en que faltas,en la calle donde mi brazo va vacío,en el cine y los parques, los tranvías,los lugares donde mi hombro acostumbra tu cabezay mi mano tu manoy todo yo te sé como yo mismo.
Morimos en el sitio que le he prestado al airepara que estés fuera de mí,y en el lugar en el que el aire se acabacuando te echo mi piel encimay nos conocemos en nosotros, separados del mundo,dichosa, penetrada, y cierto, interminable.
Morimos, lo sabemos, lo ignoran, nos morimosentre los dos, ahora, separados,del uno al otro diariamente,cayéndonos en múltiples estatuas,en gestos que nos vemos,en nuestras manos que nos necesitan.
Nos morimos, amor, muero en tu vientreque no muerdo ni beso,en tus muslos dulcísimos y vivos,en tu carne sin fin, muero de máscaras,de triángulos obscuros e incesantes.Me muero de mi cuerpo y de tu cuerpo,de nuestra muerte, amor, muero, morimos.
En el pozo de amor a todas horas,inconsolable, a gritos,dentro de mí, quiero decir, te llamo,te llaman los que nacen, los que vienende atrás, de ti, los que a ti llegan.Nos morimos, amor, y nada hacemossino morirnos más, hora tras hora,y escribirnos y hablarnos y morirnos.